Se você escreve, eu com certeza não o faço.
O que você faz é escrever. É isso.
Eu... eu... eu danço. Acho que sou bailarina e só mesmo.
Mas olha, desculpa. Eu não vou parar. É que, como te disse, escrevo pra me acompanhar. Porque a solidão, se deixo, me pega pela mão e me leva... me leva pra longe, pro meio de uma mata, sei lá, tudo igual, tudo verde, mato alto, é escuro e úmido; acaba anoitecendo e fica frio. Mas se posso escrever, eu invento o caminho de volta, invento o sol chegar mais cedo, invento que é praia e não floresta, posto nove em fevereiro... invento até que gosto de estar só. Mas só se escrevo, compreende? Só se escrevo. Só escrevendo.
Até ler eu prefiro junto. Até banho.
bjo
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